Когда-то я был печатник, теперь я писатель - станок. Слов сотни тысяч о том, как каждый из нас одинок. Пишу, получая вопросы; пишу, задавая ответ. Эй, дети девяностых, кто мы и сколько нам лет?
Одною ногой попал в прорубь, другою плотину держу. Одним легким не попадаю, другим - чем попало дышу. Одна постоянная радость - косы из пальцев плести. Эй, дети девяностых, как мы смогли подрасти?
Как мы остались по ветру, желая лишь против него? Ключи от начала событий потеряны ни у кого. А где рубежи - там и сказки, как важно их переходить. Эй, дети девяностых, случилось ли век пережить?
Кому тут чего-либо мало? У кого тут чего-либо нет? Кому еще не опротивел этот про поколения бред? Когда говорят «ностальгия» - мне даже смеяться смешно. Эй, дети девяностых, про нас уже снято кино!
Когда-то я без разговоров мог утверждать - все пройдет. Но рядом со мною мой друг - как пил он, мой друг, так и пьет. Он ждет, обретая утраты, как новое что-то начнется. Эй, дети девяностых, что нам еще остается?
Сквозь годы прошел этой ночью нам обоим ненужный звонок Ты молчала, что ты одинока и молчал я, что я одинок. И, если б ты не позвонила, этой песни могло бы не быть. Мы, дети девяностых, мы еще можем любить!