В душе поэта, горечь и азарт, ему нельзя назад, на плече муза, она согреет его, усадит за тетрадь. В ушах поэта, битами гуляет лирика, успокаивает ему психику.
Он сел за тетрадь, канул в лирику, утонул дерзая рифму, ему наплевать, что он на гране тут, в текста уйдут, все проблемы и радостей уют. Поэт велик душой, мыслью развит, ему поможет бит, вступить в неравный бой, с такими же как он, один здесь такой, взмахнул своей рукой, и поднял зал, он знал силу славы, был верен ей, придя открыл портвейн, успокоил нервы, опять пишет с головы, будто Эйнштейн, потянуло на андеграунд, либо струны лирики, одушевляют его стихи. День изо дня делает, но попросту не все оценят, сомнут и выкинут. Обидев доброго поэта, оставив горечь в сердце, ему не меряй к лицу, маску серых масс, не оденет обличье из вас, не даст опустеть залу, слушатели зальются слезами, ведь он был болен, он на том мире всем доволен, пустеют залы, и слышно эхом с улицы, Поэта больного лирикой.
В душе поэта, горечь и азарт, ему нельзя назад, на плече муза, она согреет его, усадит за тетрадь. В ушах поэта. В душе поэта, горечь и азарт, ему нельзя назад, на плече муза, она согреет его, усадит за тетрадь. В ушах поэта, битами гуляет лирика, успокаивает ему психику.
Делает довольную мимику, красками окрасит, его душевный текст, в сердца кладет лирику, Поэт больной на веки лирикой!