В девятнадцатый раз приютила весну на балконе своём. Сама. Мне не важно, на улице лето или зима - у меня она. С кем бы я ни была, ни спала, что бы я ни делала - не жила, да, смертельно больна, добровольно лишаюсь сна и натянута как струна. И ты знаешь, я так пуста, но считаю до ста и уже не настолько чиста и проста. Я на каждом листе написала скучаю, так, что места не вижу писать и, строку запивая чаем, пишу про небо. Без весны не могу я дышать, но море из лёгких не выпускаю, а оно всё течет через сито - у меня пока нету другой защиты, чтоб не выпустить впредь, уберечь у себя внутри. Да и в дУше считаю дУши, включая мёртвых, опять до ста. Просыпаюсь в других городах, но, очухавшись, понимаю - в своих. И придумала их сама.