он обычный худой художник, не копил тысячи, но и не кому не должен, устали дома, кисти палят тона, и там в углу с холста, манит она. в чём суть фальши, хм даже, ум нажил, куда же от губ ваших до гуаши, от счастья до несчастья, лишь две буквы, и он подвёл статистику вспомнив все пункты. постель постелена постелью, по степени с теми, с кем он хотел быть, не поделена, не вкатите по типажам, и типа жаль, иди пожалуйста отсюда он кричал, и она тихо шла.. с холста наблюдала нагота, пусть так, хоть тут и много дам, можно взять любую всё же из суммы. а он влюблён в неё. в свой же рисунок.
Он вроде с ней рядом - но один И столько мучений ведь - хватит Чего он добивался беспечно - враньё ......давно пустых квартир
а он влюблён в неё, в свой же рисунок, и в нём "любить" колышет больше "присунуть", "-зачем мне ваши суки и бляди, если вижу её сутки не глядя". вышел на свежий воздух, бешено нёсся, будто тут без него всё. где же вы вёсны, забыли совсем обо мне, там она в тех же тонах,как он рисовал, навстречу б ускориться вам. глаза базальтовые хлопали хлопьями снега, и он был с ней, хоть и никогда с ней и не был, одиночество не пустит домой, "я люблю вас, будьте со мной" ну она пошатнулась, убежала естественно. Вот такая статистика несоответсвия.
он пришёл домой, от потолка, веяло холодом, взял из угла плакат, кинул в камин, внешность истлела, он уходил, убегал поспешно из плена, мог взять любую, всё же из суммы, но был влюблён в свой же рисунок. сложил пепел нежно под лестницей, и улыбнувшись слезой грешной повесился.