Поутихло. Как выпьешь — так сразу унимается душерубка моего мяса... С понимаем вечной нетрезвости все потерявших приходит осознание целостности картины... Каждый мазок здесь — не просто так. ГБ-шные пули летят мимо только из надобности. Из разорванного живота вора высыпаются нечистотами, как крепкие рукопожатия сытых телеэкранных героев, так и вопросы - «За что?» и «Кто следующий?»... Это война. А война невозможна в раю. Рожденный в оковах, в этом краю, ты стоишь на краю. Как вперед сделать шаг? Скинуть шторы с привыкших к повязке глаз? Или втемную, на «авось пронесет», как сейчас? Большинство уйдет тихо, как миллиарды, живущих до нас. Эфира не хватит для жизней, текущих по принципу легко управляемых масс. Разум — что крылья, но даже муха не жмется в избег темному уголку, а бьется в окно, стремясь к тому, чего там, где она есть — нет.