Мы не говорим по французски дышим смехом и плачем счастьем, редко одевая печаль на плечо. Ничто не ударит в весок кроме забытой всем блузки и рук холодных. Ну же, вспомни! Как ветер пел хрипло до боли в горле, как солнце кашляло и задыхалось. Вне дорожные знаки задурили голову, замуровали музыку. Играющийся ребенок смеется даже при сбитых коленях. Счастливый. А потом выросли волосы, не белесая уже, и не смеется. Все только и сводится к тому что: "Лен, давай, взрослая ведь уже." А я потом в желтый свитер руки, в черную туш глаза, и в крепкие объятья тело. А вообще о себе только только молвить - плохо. Я ведь здесь не одна, не одна! Она любит меня, а потом мы вместе мнем ковер и пьем кофе А завтра люди удивляются этому чуду. Колонки выхаркивают Ноиза, волосы танцуют в паре с ветром под маленький бит. Вид из ока осознает не возможное - все меняется. К боли со временем привыкают и раны сгоревшего сердца заживают быстрее. Мы - это не просто местоимение в недоумии которого плачешь. Мы - это два человека в жизни, чьи имена начинаются на букву "Л"