Она уходила - так в шутку, А мне без неё было так жутко, Дышать трудно, я любил, говорил, Шептал на ухо, держал за руку, Но она все равно ушла наутро. Она душа моя - её носит, Ржавое сердце уже и не бьется, Не обернется и даже не спросит, Что хотел передать на прощание розой... Я написал бы об этом стотомник, Если бы снова услышал Твой стон истомый, взгляд томный, Но это лишь сон? Нет! На поводу у мозга поэта, Что не может забыть... Ха, да его и не просят об этом...