Я всегда жду осень, слепой холод, Этот промокший озябший город, Где можно идти, затерявшись в толпе, В которой люди мечтают о весне, Клянут дожди, открывая зонты... И я здесь лишь одна из толпы. Иду под дождем мимо хмурых домов, Продрогших деревьев и ярких зонтов. И яркие краски заляпали свет, Но дождь размывает - не к месту здесь цвет. Стучит по зонтам и кого-то зовет, Но каждый дорогой своею идет. И люди видят лишь лужи и грязь, Боятся испачкаться или упасть. Нет что бы голову выше поднять, Задуматься может и что-то понять!.. Куда же идете, какие дела? Какая дорога сюда вас свела... Но вы все идете, для меня не секрет, Что лиц под зонтами и масками нет. Что вы как один все дождетесь весны, Что видите странные серые сны, Боитесь вдруг что-то сделать не так, Что скажут вокруг: "Ну точно дурак..." Смеяться, когда вам совсем не смешно, Укрыться запретами словно пальто, От жизни скрываться как от дождя, И время свое тратя лишь только зря... А я не держу в своем доме зонтов. Не знаю красивых и пафосных слов... И нет ни одной маски у меня: Какой ни есть - это все-таки я. И я всегда осень жду, холод слепой, Озябший этот город немой... За этой лишь только дождя серой стеной