с детства дома тесно, но от предков нам к сожалению, никуда не деться. мы мерзкие дети закрытых групп, подъездов, нас солнце лишь слепит.
где нас нет, наши остывают мечты, все что нам подарила жизнь — это холодный взгляд на мир, и кровь пятнами на любимой рубашке, той, что так берегли.
мы так много врали маме, приходили домой пьяными, не находили понимания, отчаявшись, искали родные взгляды, часами втыкая в яркий монитор и не высыпаясь.
ночью тёплой я выходил на балкон курить, кончалась моя жизнь на выходных, и ярко таял мир когда я пил, но сгорит все что создал я в один прекрасный миг.
мне не войти в историю, разве лишь как пассажир, а с годами меняются круги, и все чаще видим знакомых вместо друзей на фоне лет уходящих.
заметь, ни слова о любви, ведь она болью давит горло, и часто ставит нас в тупик.