В моём маленьком мире по ту сторону Рубикона, Где теряют смысл правила, указы и законы, Мои муза и лира нашли укромное убежище И тешатся творением стихов, как будто детищем. В моём маленьком мире, где дыхание земли Размеренно, не торопясь наводит мысли все на сплин, Я там построил себе дом, дабы в спокойной атмосфере Я мог жить в мире правды, любви, надежды и веры. Закрывшись от мира сует и бренных поступков, В поисках истины строки рождая целыми сутками, Набросавши куплет одним махом, тут же сжигаю дотла, Наивно пытаясь, тем самым, достичь идеала. В бесконечном движении, как алхимик помешанный, Я пытаюсь найти ту формулу стиха, обещанную Провидением, или просто плод моих каменных снов, Зажатых в тиски так необходимой мне первоосновы.
Мир, где рождаются идеи и светлые истины, Где свобода и правда, где только искренность И вера жива ещё, через тернии – к свету В моём маленьком мире, лоне свободного поэта. Мир, где рождаются идеи и светлые истины, Где свобода и правда, где только искренность И вера жива ещё, через тернии – к свету В моём маленьком мире, лоне свободного поэта.
Мой маленький мир – это я, перо, и лист бумаги, И обрывки моей памяти, дающей жизнь каракулям, Которые рождаются в тиши глубокой ночи, Освещённые звёздами и моим одиночеством. Сливаясь с заполнившим всё пространство безликим ничем, Даю волю разуму, что бесшумно на лист мысли чертит, Делая открытия, творя и разрушая мигом, Пишет ровным почерком бесконечную книгу. Как будто оракул, руке диктую откровения И, словно в забытьи, в одну цепь складываю звенья, Хитрым стилем выплетая узор, я в одно мгновение Даю ключ к разгадке истины будущим гениям. Обрывая контакты с телом, я только лишь духом В миг созидаю приятные и не очень для слуха Куплеты – часть моей жизни, бесспорно, часть самого себя – Те куплеты, что дороже мне брильянтовой россыпи.
Мир, где рождаются идеи и светлые истины, Где свобода и правда, где только искренность И вера жива ещё, через тернии – к свету В моём маленьком мире, лоне свободного поэта. Мир, где рождаются идеи и светлые истины, Где свобода и правда, где только искренность И вера жива ещё, через тернии – к свету В моём маленьком мире, лоне свободного поэта.
Мой маленький мир, окутанный сумраком ночи, – По совместительству письменный стол и место рабочее. Тут сражения как будто мечом идут, но словами, Тут на сцене в трагедии свои роли играем мы с вами. Я создаю этот мир, выступая здесь в роли творца, Сам господин себе, сам правитель и сам себе царь; Всё повинуется моему только кисти мазку, На яркие краски то расточительный транжир, то скуп, То сильно рубцую и обличаю людские пороки, Но иногда сочиняю милые сердцу я строки, Махом одним могу взмыть я в небо и с той высоты Вещать свою правду, но так же скоро могу и остыть. Мой маленький мир серым будням быть не позволит. Пока свободная правда сияет в сумраке лжи и неволи, Я, Jean McDronoff, даю обет этот мир охранять, Последний оплот нерутинных честных занятий.
Мир, где рождаются идеи и светлые истины, Где свобода и правда, где только искренность И вера жива ещё, через тернии – к свету В моём маленьком мире, лоне свободного поэта. Мир, где рождаются идеи и светлые истины, Где свобода и правда, где только искренность И вера жива ещё, через тернии – к свету В моём маленьком мире, лоне свободного поэта.