Иногда мне хочется просто обо всём забыть, Иногда мне хочется просто на всё забить, Но жизнь никогда не прощает нам лени, Равно как ошибок, глупости и промедлений. И я не исключение из правил. Жизнь даёт поблажки, чтобы всё исправил. Надо ими для себя правильно воспользоваться И сделать это самым наилучшим образом. Будни, выходные – надоело всё уже. Ничего нового: каждый день одно и то же. На наше время в глубине души тая обиду, Я пишу стихи, которые подобны битвам. Лишь вечером могу я побороть немоту. До того времени, пока со сном бороться невмоготу, Под моим пером берут начало строки, Составляющие стихи в малейшие сроки.
Каждая строка, мной произнесённая, Выжата из моей груди адской болью. Весь этот мир, ветром унесённый, Остаётся прахом и ложится на раны солью. Каждая строка, мной произнесённая, Выжата из моей груди адской болью. Весь этот мир, ветром унесённый, Остаётся прахом и ложится на раны солью.
Вся моя жизнь – это моя борьба. Я не фашист, но моя жизнь – это mein kampf, Борьба между светом и тьмой в моей душе, И это отнюдь не игрушка из папье-маше. Ложатся строки, отражая настроение, Как будто бы ниспадая с сердца тяжким бременем. Они ложатся ровно на линии в тетради, И здесь никто не помешает мне в моей отраде. Одна лишь радость представляется моему взору: Слагать в стихи строки, делая из них узоры. Отдых только один сердцу, и мозгу, И телу моему, словно избитому розгами. Я излагаю на бумагу чувства, мной испытанные. Это капля в море среди часов обыденных. Среди банальной суеты, и пошлости, и фальши Я не могу понять, что мне надо делать дальше.
Каждая строка, мной произнесённая, Выжата из моей груди адской болью. Весь этот мир, ветром унесённый, Остаётся прахом и ложится на раны солью. Каждая строка, мной произнесённая, Выжата из моей груди адской болью. Весь этот мир, ветром унесённый, Остаётся прахом и ложится на раны солью.