из скудных запасов историй достать бы хоть что нибудь (х2)
раскрываясь последним комом из грязи в прозу кидаю фразы на волю. на скомканной простыне - метаморфозы человек становится новым - непознанным отрываюсь от белых планет паутин непорочного слога - в компасе нет новостей и сторон только крошки пологого возгласа Я рычу на рассвет дикостью, впалою челюстью , корками, струпьями, спазмами вот они первые строки идут из груди не прирощенные ненавязанные честным порывом - пишу изнутри постольку поскольку требует Я не умею писать стихи. буду писать ахинею )
из скудных запасов историй достать бы хоть что нибудь (х2)
Вот оно - ешь. Я вперые не буду смотреть ни на форму, ни в рифму, ни каждому в голову. голое творчество перворожденное - вот оно ешь его. голоден? голоден. (х2) так же как Я . изможденное тело. измученый разум. отверженный . вежливо пер#б#раю все строки в попытке найти свою сдержанность. первый шаг - первый стих только от тех , что внутри, только белые - сносками , скользкими комьями Я раскрываюсь впервые. затем , чтобы сделать в порыве - новое