время не любит, когда его тратят в пустую, но я ерзаю жопой на пролетарском стуле, средь писак максимально бездумных, чей талант загнивает сутуло, в зазеркалье сумбура, в холодном молчании скульптуры
– с тобой что-то не так… ты потерял покорность и страх, как героиня совесть из повести \"Снафф\". вторят уста, мол, нарушив закон немой большинства, ты пишешь нечто \"жутко громкое\", как Фоер Сафран. покровы сорвав, обнажил девственно тело, но ты ни Вудворд, ни Бернстайн, это не Уотергейтское дело. ты нигилист и новатор, но забей на истину, правду, ведь журналисты не бессмертны спроси Листьева Влада. \"это немыслимо нагло, он что, совсем обезумел ?\" – лепет безвольных зевак слышен ежедневно повсюду. тяжелеет голова, но трезвеет рассудок. не намерен я молчать, вводит бездействие в ступор. эти идеи за пределами окна Овертона, но я разрушу их империю одним фельетоном. это мой последний \"нулевой номер\", слышен предсмертный трепет разоблачение века из под пера Умберто Эко
город засыпает, просыпаются медиа, регулируя сознание методом гипнопедии: \"не выходи из темени, не совершай ошибку слейся с массой потерянных в едином организме\" я не Даниель Дефо за беспардонные слова не будет мне рукоплескать толпа у \"позорного столба\" тут уж либо тюрьма, любо психушка диссиденты зачастую \"пролетают над гнездом кукушки\"