прости меня, моя любовь, кухха не выебал в пятом. полуфиналы мне снятся, их гуталиновы пятки сверкали маяком на дне, светили в моей комнате, пока жадно родная манила на запад коминтерном. забудь, судьба не знает сослагательных, но высекай на груди, я б собрался, чтобы взъебать тебя, мой друг. я пустослов, и пусть обеты снискали аккорд, желал тебе побед, одной победы без Аллана По. я подавал много надежд, но астронавт не оправдал их, теперь если что-то пишу, мы обстоятельно въебались, обязательно под чем-то, мы ищем что-то, под что их тащит, мимо нот, ненароком на несыгранный почтовый ящик, это барби здесь, и это пламенный визит, мне падая без сил в котором просто впадлу лебезить, ведь астронавт скорее комик, а не баттловый мс, один из многих и вообще никак не допустить в финалы.
время тянет по городам отнюдь не миловидным, и я оставил свой талант моей половине. сечешь, о чем мы? взаправду, мой стиль не разводить долбоебов на балл, а поженить мосты.