Боль обрывками кроет город, я везде нахожу слова. У людей, поднимающих ворот, бесконечно болит голова. Для того, чтобы не продувало, не задело больное место, они ворот, подобно кинжалу, поднимают беззвучным жестом. \"le plaisir de l'attente\" * , - говорит совершенно незнающий, неиспытанный всеми муками от того, что ни грамма новости и надежд нулевой процент. Я кричу: \"Что ты знаешь о ржавости? И была ли душа покрытою красно-бурыми пятнами адскими? Что за чертов интеллигент? Тебе сердца не хватит прочувствовать и понять, какого нескончаемо и до дурости плохо слышать лишь одно, как моток черных лент: \"Rien de nouveau\". *
rien de nouveau. rien de nouveau.
Не смотри на меня так жалостливо. и не делай глаза слезливыми, я прекрасно значение знаю этих слов. Нам всем хочется быть любимыми, нам всем хочется быть с любимыми, обнимать, целовать, гладить волосы, вместе быть, но только не врознь. И слова повторять заветные, те, что носишь всю жизнь под кожею, те, что след оставляют выжженный и смещают привычную ось.
Я люблю тебя. Я люблю тебя. А мне слышать другое пришлось.
Rien de nouveau - нет известий и ничего нового, ничего, понимаете, пусто всё! Все слова не имеют значения. Я прошу тебя об одном.. У тебя, знаю, два ребеночка и жена, красота небесная! Как трясет её, как трясёт ей! от того, что на службе беда. Я прошу тебя об одном - ты целуй её, перед выходом, и домой приходи с букетами, обнимай каждый раз с заботою. И еще... не снимай кольцо\".