А он твердил себе, что он особенный Хотел в небо взлететь, но крылья были сломаны. И он задумался на миг, кем же он стал? Не взошедший на Олимп, обычный простак.
Не было солнца в его клоповнике давно, Чашка кофе и покой литрами. Горит огонь - камин. Его дом, его микромир внутри него. тупик и только... Он как Нерон - рутины полон и забот пустых. Изатоп пустынь - это его жизнь. Пивные банки по квартире, не допитые. Окурки тут же рядом лежат некролитами. Тело на кровате или возле, не добитое.. А он мечтал всего-лишь быть с ней вместе. Когда увидел официантку в кафе по соседству. Он сел за столик тем же числом другого года, и заказал уже другой - кофе с лимоном.
А мы грезим и сами не знаем зачем. Убиваемся, когда мечты нас подводят. И я рад если ты не занят подобным ничем. Это не жизнь когда вот так вот в пол вздоха.