Что значит счастье для меня? – Моя рука в твоей руке, Дыхание в затылок… Немного грубое, безо всяких предпосылок. Мои глаза в твоих глазах, И взгляд, пронзающий насквозь Под кожу. В тишине. И сладкий страх. И будто бы всерьез. Я обещаю, что без слез.
Прости, но обещаний не верну, Да и тебе они некстати, в общем: Другими пользоваться будешь точно, Других любить будешь заочно, Но не меня. Увы. Прошу Храни меня в архивах лжи! И мне себя немножко одолжи – Хоть тень, хоть взгляд, хоть дрожь… Опять повсюду эти миражи, И ложь, и ложь, и ложь.
Что значит счастье для меня? – Твои изящно черные глаза, Дыхание немного с аллергией летом, С простудой осенью, зимой… И мой вопрос остался без ответа. В упор зрачки, как будто и не мой. Чужой.
И знаю я, что сладко где-то спишь, Что снится мне, увы, не угадать. Кого мне остается презирать? Себя? А больше некого. Ведь ты не виноват, что ошибался. Ты не любил. Ты просто каждый день в меня влюблялся. Быть может, я влюбляла, а потом Сломался механизм, к чертям система! И связки перетянуты жгутом. А может, я дышать тебе мешала?... Без доказательств эта теорема. Да только… Лишь в твоих руках я оживала…
Увы, ты по-другому научил дышать, И в голове какие-то тупые строки. И мне, конечно, больно вспоминать, Но этим я живу сейчас, и это не отнять. Я буду кожу драть, я буду умирать. Хотя не смотришь новостей ты сводки.
А что еще сказать? Не знаю. Ну, вот и все. Пока. Давай. Ты вспоминай меня, ее ночами обнимая, Да только именем моим ее не называй.