А я мечтал о внешнем мире где то в своём внутреннем, Но там будто Чернобыль двадцать шестого апреля, Я прошу запомнить, что волков не кормят фруктами, Потом залью по капле крови в каждый набор акварели.
Какие там мечты, какие нахер планы, Какие тебе крылья и какое нахер небо, Когда ты делаешь, что нравится - это отрава, Нахер всё во что ты веришь, ман, это ахинея.
А я с пятнадцати вбивал за всеми строками себя, Чтоб хоть кого то зацепило - вот они грани фантастики, И только пламя заставляло жать так строго по теням, И мне так похуй, что вы скажете, пусть не замазать ластиком.
Так похеру на критику и так же с вашим мнением, И похер на эпитеты, я смажу ноты времени, "Мне похер, да идите вы!" это слова, но верят ИМ, Да, похер победителям, но без побед и бремени. *********** Все эти ссаные троны, мудило, не для меня, И каждый тронутый школьник увидит во мне изъян. Вы сами в коомнатах, только лишь способны лить яд, Обоссываться кипятком и при огне валить в ад.