Догорает октябрь в хороводе багряных листьев, И идет нескончаемо время своим чередом. В голове словно ветер кружатся, кружатся мысли, Все, что важно оставив на самый конец, на потом.
Суета желтых будней сменяется красным weekend-ом, Все, как в старь, до начала бурлящих прогрессом времен. Я пущу свою жизнь по осеннему нежному ветру, Понимая: в итоге мы все несомненно умрем.
И кружится метель круговерти незыблемо алой, Унося в неизведанность время и грустные сны. Эта осень запомнится людям бесспорно усталой В трех шагах от, увы, не пришедшей желанной весны.
Только странный художник рисует нам теплую осень С золотисто-горячей листвой и приятным дождем... А ответом безвыходность пишется в рифме и прозе, Но она оживает лишь в фразе: \"Мы точно умрем...\"
И рисует, рисует художник старинной кистью. И тоскует, тоскует за грязным окошком кот. На мольберте же осень: кружатся, кружатся листья. Но они опадут, да и жизнь... ведь и жизнь пройдёт.