В странах есть города, а в городах есть улицы и почти в каждом городе есть одна такая по которой идем мы.
Часы остановились на вечности, обещали мне небо и мармелад, а звезды желтой акации опадали к нашим ногам, и смеялись кривыми пастями собаки модно одетых дам, только я заклею пластырем губы, себе и тебе, улыбнусь богу, застывшему за стеклом витрины, с манекенами, с мужчинами-продавцами в белых выглаженных, с выжжеными косметикой продавщицами, я оставлю бога за стеклом суетиться о человеческом счастье, а сама возьму тебя за руку и отправлюсь в Канаду, или Ирландию. Куда-нибудь подальше от прошлого и ненастоящего. Куда уж проще, держаться за руки, нарисованным и не нам. А в чашках кофеен будет много сахара, на салфетках будем писать стихи, их найдут и потом напечатают, а пока что мы вроде бы разные, как бывают порой близнецы, безнадежно скрываем от разума, что похожи. Мы на тыльных ладоней нарисуем мечты, и пройдемся усталыми кедами по чужим мостовым, по паркетам чьих-то квартир, по музейным полам, по разглаженным швам старых ран, если хочешь, царапин, в неведомый мир. Заберемся куда-нибудь в горы, и быть может останемся жить там в разбитом и старом доме со скрипящими ставнями, ты будешь укрывать меня на ночь заплатанным пледом, а я по утрам готовить и изредка бегать наружу, чтобы собрать букеты душистых тибетских трав. А может быть завтра я просто приеду и скажу, что мне в этом городе душно, гадко, скучно, вот поехали лучше на запад, на север, на юг, на восток, куда угодно, с тобой и отсюда. Ведь в каждом городе каждой страны каждого мира есть хотя бы одна улица по которой пройдем мы. Давай же мечтать о том, что когда-нибудь сбудется...