Когда бумага превратиться в пыль, Когда идеи умрут как латынь, Зацепит за душу мой лейтмотив Внутри имажиниста стонут сотни флейт в один. Ха Холод, поглотит краёв пальцев ног не смогу я подобрать вам пару новых нот. Истончается перо, станет мелким слог, Погружая саркофаг, не простреляет взвод. В долине, горьких грёз, горит поэтов мастерская где творят, не просыхая, всё фанатики своих идей… мы по частям, в печалях одиночества не в почестях на камнях память высечем для отчества своих детей. Там, так там поэзией пропахли стены. Награда званием поэта слишком - драгоценна, Я сочинял и переполнил том, переполнил дом, Готов! запись пошла, я подхожу к микро…