Однажды каким-то вечером, не важно, дождливым, солнечным, Пройдешь по знакомой комнате, как несколько лет назад. Собрания книг расставлены по тем же дубовым полочкам, Всё тот же ковер раскинулся, всё те же шкафы стоят. Коснешься рукой поверхностей и вспомнишь былые запахи, Как сильно здесь пахло красками, когда ты любил писать. И как ты решил: бессмысленно — у сотен такие навыки, И сотни стоят на улицах, пытаясь продать хоть часть.
Тогда ты сбежал, потерянный, гонимый своими мыслями И много мотался по миру, пытаясь найти себя. Какие бы башни города вдали до небес не выросли, Ты был на земле, закованный своей же рукой в цепях. Тогда он тебе и встретился, тот старец с лицом волшебника, Присел с тобой рядом в поезде, достал карандаш, тетрадь. И стал рисовать так простенько, как с первых страниц учебника, Но он улыбался счастливо, настолько, что мог летать.