Можно писать ведь о чём-то другом. О том, что течёт там, кругом, И не зацикливаться на самом себе. Да, я признаю, что эгоцентрик. Я себе выдумал семь бед. И выдумал, что где-то в эпицентре. Выдумал неподъемный камень весом с центнер. И что плевать мне на оценки Окружающих. Скалится небо угрожающе. Ночь будет томной. Мой монотонный Глас разрежет тишину. Я это в вас, поди, швырну. Ведь более делиться с кем. Я, как среди девиц аскет, Здесь на нашёл приют. И этим тоже в вас плюю. А более плевать мне, человек, в кого? Я – в двадцать первый век галло. Был за ненадобностью брошен. И как тут мыслить о хорошем.
Кто-то сумел сказать бы "нет" тоске. Но я в неполных двадцать лет – аскет. И для меня мой разум – это склеп. В котором я же замурован. Мне не взлететь, как в небеса ворона, И большего, чем себе сам урона, Мне нанести никто не в силах. Пройдут лета и зимы, Я останусь тем же. Дауншифтер и мятежник.
Почему? – вопрос искомый. Но не выйти мне из комы. И с миром связь давно висит на волоске. Так будем знакомы: Аскет.