Время не лечит. По крайней мере, таких инвалидов, как мы с тобой. В своей победе почти-уверен, в чужую жизнь я всё рвусь, как в бой. Ты? Так же верен своей химере и не играешь теперь с судьбой. Нам воздаётся по нашей вере, и, кажется, падает шар земной,
Когда встречаемся мы случайно у входа в бары/подъезд/метро. Взгляд из-под чёлки всегда печален и будто жалит само нутро. И между нами царит молчанье про горы писем, про море, про Сотни несказанных "Обещай мне...". Про то, что не вырубишь топором
Из старой, тонкой моей тетради. Из тысяч ещё тетрадей чужих. Я не умею с тобою ладить, я сам не знаю своей души. Ты невзначай мои руки гладишь, в себе эмоции задушив. У нас ведь СПИД на последней стадии. Вот только голос мой не дрожит.