Это не сагой веет об орлах и канарейках Разговор пойдёт о нечто среднем, не пальце третьем О паце неком, что сквозь тернии бежал к победе, В пепел пожаром барьеры жёг, как Джордано за бредни Заебли, его низы и он взялся за гребли Заели упрёки предков, про лень и безделье Заметьте, что он болел совсем другой идеей Да на грани бреда, но верил как в Дед Мороза дети Время на места распределило всё И семя, на глазах росло, дало росток И слово стоп не вросшись в поца лексикон Ушло под стол, отсос, что не просмотришь в 100500 сто проц. Он был прост и не бросок, творчески рос он Как Форест с упорством газ в пол, а не тормоз Он из мозга перебросив наброски, на холст строя мост Не был послан, как ЕдРосы потоком постов
Тайна, что людей так удивляла Это мая, как способности Блайна В майну, закинув леску, чуда ожидая Но у попыток нет конца и края (x2)
И вот всё ближе на мили к олимпу Видели липу те кто прилипли к TV паразиту А он давя лыбу, как ступня ботинок Им лепил про Джина жил внутри, что лампы Аладина Поднимал бабос но, в кокос нос, лицом толст Не стал поц, не прихвост, себе сам Босс Рассекая воздух, не забыл о тех с кем ползал Без запросов, дал свободу всем им за спасибо просто Не киндер он, но что-то было в нём, да Не понимал его никто, но ему всё равно - факт. В пустых попытках, так не узнав Свободного полёта тайну, что была у них в руках