Сны стали не цветными – изломан колорит. Не над землей парить, слова любви нескромно говорил. Сто не дописанных песен в столе, Недоделанных дел и двести проблем.
Парк мне милее утром. Меня тут и нету будто. Хожу по чьим-то окуркам, переулкам бутово. Помню, как был счастлив, знаю, как одинок. Жалко, что жизнь дерьмо. Жаль, что мы стали старше.
Помню как писал сплошную чушь я тебе. Это хороший опыт, только чувств больше нет. Любовь прошла, что так метафорично знакома. Не повторится такое, меланхоличная кома.
Не то, что б мне плевать на всех, я просто устал. Из тех, кто не искал совсем пиров и услад. Чувства не рождались лишь бы – постинор. Ведь Мне сердце разбивали трижды – осьминог.
... Который день подряд не могу перестать писать тебе Я голоден по дням, воспоминанья – спам теперь. Я не останусь прежним, жаль, но иногда стареют люди. Посвящаю строки той, что никогда моей не будет.
Я всю жизнь искал дорогу, спотыкался ненароком, Выход находя лишь в текстах, бегстве и плацкарте сбоку. В этом я один виновник, записаться бы к врачу. Говорят "проспись" мне, но я просыпаться не хочу.
Я полностью искренен с вами, конкретики нет. Жизнь коротка, не потеряйся в полемике с ней. Поменьше горьких слез и побольше крепких объятий. Люди не вместе лишь потому, что слабей обстоятельств.
И все, что между нами было - станет пустяком. Время неуловимо, его старость кругом. Без тебя этот альбом бы так и не был написан Наша история закончится последним релизом.