Cuántas caras tan tristes, ojitos en la espalda, pupilas de diamante, bañadas en mostaza.
Diez años trabajando tras la tela de araña, muñecas de papel, legañas que se clavan al fondo de ese lago, donde los niños cantan hundiendo sus cabezas en aguas perfiladas por el pintor majara que vino de la plaza, que no sabe de nadie, que todo lo traspasa, que oculta su formato, sus trazos son reclamos, reclama zonas verdes, reclama verdes tramos para su Barcelona que sufre tanto asfalto, para tu Barcelona que sufre tanto asfalto, para mi Barcelona que sufre tanto asfalto. Los planos de l?Eixample no fueron respetados.
Ahora cae una gota, un cuerpo se desplaza, un niño llega al lago, el aire perfumado.
Conexión, satisfacción, kilómetro cero, expedientes archivados, soy un hombre, un peldaño, tengo mapas en paredes y me siento atrapado en un piso en BCN a quince metros de la muerte.
Si la lucha ha terminado, ¿por qué sigo militando? ????????????????????? soy un tigre, un esclavo, un helado en sus labios, un apunte en la libreta, el vapor de un pulmón, un orgasmo en su maleta. Y la busco esta noche desde Horta a la Virreina, después bajo a la ribera, despistado por paseos tan sólo pienso en ser mar, ser amado, soy deseo, ser cantor, soy embustero, y tengo alma de marinero y me quedo embrujado ante el lago perfumado, ante el dios del firmamento el espejo de los astros, el sabor de mis promesas, el testigo de mi paso, el baúl de los recuerdos de noviembre hasta mayo, el sentido a una vida demasiado a la deriva, el porqué de este escrito, el patrón de mis cenizas: el mar ... Mediterráneo