С холма, где путники прощаются с Сионом, Я видел край родной в его последний час: Пылал он, отданный свирепым легионам, И зарево его охватывало нас.
И я искал наш Храм, искал свой бедный дом, Но видел лишь огня клокочущее море... Я на руки свои в отчаянье немом, Взглянул: они в цепях, и мщенья нет! О, горе!
Ах! С этого холма, бывало, я глядел На город в этот час: уж мрак над ним клубился, И только Храм еще в лучах зари горел, И розовый туман на высях гор светился.
И вот я там же был и в тот последний час; Но не манил меня заката блеск пурпурный. Я ждал, чтоб Иегова во гневе ополчась Ударил молнией и вихрь послал свой бурный...
Но нет... в твой Храм святой, где Ты, Господь, царил, Не сядут, не войдут языческие боги! Твой зримый Храм упал, но в сердце сохранил Навеки твой народ, Господь, Тебе чертоги!