Я подарю свои ноты тому, кто не играет на скрипке: Что же ты думаешь? Это - могла быть великая пьеса. Я тоже, увы, играть не умею, расплываюсь в улыбке. Я лишь жалкий и нищий поэт. Ах, нет. Та поэтесса...
Я всю жизнь пью вино, наслаждаюсь вкусом свободы. Мне не нужно меняться. Это надо тебе, чтобы быть. Ну а я... мне не дело, прошли недели или же годы. Мне не важно, по какому течению в сторону плыть.
Ты глядишь на меня... немного злостно, с упрёком. А моя улыбка блистает, я легко ухмыляюсь в ответ. Ты просто не знаешь, каково это - быть одинокой. Как это - не видеть в длинном тоннеле яркий свет.
А я играть на скрипке всё колкое детство мечтала, Касаться смычком аккуратно хрупких и гибких струн. Всю ночь напролёт, от мечты... даже ноты шептала! Я посчитать не могла: сколько прошло ясных лун...
Ты всё глядишь на меня, что-то бормоча в сторонке. Тебе повезло, ты играть умеешь, я дала тебе ноты. Я помню ту музыку. Играя, ощущал себя... героем. Я всё прекрасно помню. Со звуком - набирал обороты.
Была бы возможность - и я была бы героем, возможно? Ничего не поделать. Мои ноты - его великая пьеса. Наверно, так вечно задумано. Было - неосторожно... Ну а я? Жалкий и нищий поэт. Ах, нет. Та поэтесса...