Художник разливает по холсту зелёных красок паутину – Он в чаще леса плетёт из масляных цветов картину. Лазурный – в небо; мазки янтарного – в листву; На полотне струится жизнь… Работа мастера пришла к концу.
Ночь опустила сети; творец цветов свернул холсты, Но не позволила уйти ему из леса - поляна и её зовущие черты: Стебли закрывшихся цветов, как ноги обнажённой девушки, стройны; Одна лишь лёгкая одежда – туман, он кутает бутоны нежной красоты.
Всю ночь художник, как безумный, рисовал, ласкал, В лоно раскрывшей лепестки поляны краски изливал… И лишь под утро он ушёл, незавершённый холст спрятал в цветы, Боясь, как хрупкого ребёнка, потревожить - отнять у матери и унести.
Семь дней подряд художник проводил наедине с поляной, Но после… волшебство природы перестало быть желанным: Любовь к другой, земной, вплела средь них разлуку, И он забыл сладость цветов, ласкающих с надеждой его руку.