С жадной местью любви и слюной в телефонных когтях, С серым отблеском трав, с головой на уснувших плечах, В лабиринте себя, в подсознанья стальных челюстях, На холодных камнях и в чужих раскалённых печах они идут в сторону нас.
Их нельзя удержать, им нельзя помешать умереть, Им нельзя подарить снег в июне и дождь в декабре. Это дети войны, но они не ложатся под плеть. Им не снится покой: на своём заводном корабле они плывут в сторону нас.
По строке на восток, по речной акварели на юг, По траве эстакад, по асфальту незримых лесов, Под удары судьбы, под узорами в белом краю, По цветам, по стеклу, под кукушкой забытых часов они летят в сторону нас.
С аксиомой добра, с желчью ржавых этических норм, С переломом души и моральным развратом ума, В паутине сердец и с хвостами загаженных нор, В чёрно-красной стране и кровавых разводах дерьма они ползут в сторону нас.