Если есть что ценить, значит, есть что терять. Каждый день, просыпаясь, себе повторять: «У меня есть квартира, семья и ружье. Так зачем мне чужое, когда есть свое?»
Но все чаще и чаще встречаю, Тех, кто тонет в тоске и печали, И ночами все громче и громче Крики за стеной...
Чужая боль рвет уютный кокон, Чужая боль ударяет током, Чужая боль не дает забыться, Чужая боль заставляет злиться.
Словно на лицах прохожих застывший цемент, И сквозь него крик отчаянья слышится мне. Я замираю меж серых теней... Чужая боль бьет сильнее своей!
И теперь милый дом — словно короб картонный, Где семья чужаков говорит мне вполтона, Что нельзя всем помочь и нельзя всех спасти. Важно жить для себя и свое обрести.
И просят, и просят быть проще: «Проживет дольше тот, кто не ропщет». Но едва ли становятся тише Крики за окном...
Чужая боль ударяет под дых — Забудь навеки про сон и отдых! Чужая боль наполняет мысли, Уничтожая весь прежний смысл.
Словно мой город во власти безумных существ, Что самых сильных съедают в короткий присест. И в горле комом застынет мой крик - Чужая боль жжет меня изнутри!
Третий акт. Я снимаю ружье со стены, Чтоб шагнуть за порог с объявленьем войны. Мне знаком этот стиль и известен финал, Но иначе съест душу вина!
Чужая боль все убьет сомненья, Я принимаю свое решенье! Чужая боль раздувает пламя На углях моей души.
Чужая боль, словно сталь и порох, Во тьме дворов и сиренах скорых. Искрит фитиль и запущен таймер - Город мой, гори!