У русского рэпа стимул пойло, Пола не важно какого, не трогает душу без толку Трек, потный rec Не стоит и доли по траченых мною калорий. В модной робе, под хлороформом, Форма на вид дикий shit, одни клоуны, бездумные клоны, бездонные головы, отбросы природы, позорные стоны. При этом присвоили стили, А кто их украл, тому отомстили, Что в атмосфере неделю парило их тело, и жизнь уходила без крена. Кривым битом стал знаменитым. Прямо как бритый Тесак садомитам. Я выйду на свет, слова выну кастет, стану как Сатана в стране этой рус рэпу. Для меня ребус, привкус кала, сломанный прикус, Скуренный Фикус. В наше время развитие мира резонанс, что не часть дуализма, мой признак. Из линии в призму, NuNsait в Finа, В моем рэпе узришь ты прогресс. Иди И твори идеи твои, которые взял, прикрываясь, как творческим стрессом. Нет? Ты что, слепой? Или видишь себя мировой звездой: рок, хард, ой? Как Лондон зимой, Ты Крис Такер или Рок, а я Джими Карр, Джордж Карлин. Сравнения пылкие, дерзкие, пытки, нарезки, но эмбрион в плену бутылки резкое быдло. Рискуют рассудком своим, сутки спустя просыпаются дома. Их flow это лишь шутки про жуткие штуки, Это все пошло, без доли ума.