без четырёх дней четыре месяца. неделю в комнате в холоде, и ты один замыкаешься внутрь. пару мгновений и сон. перелистаешь все прошлые фразы, когда было в норме всё, и разом пошло кувырком. я больше ни слова тебе не скажу, я заставлю все мысли исчезнуть, я пересилю все слова из глубины души, голова болит, теряю рассудок сутками дома с соседями стуком общаться. а я тебя не встречал, не видел глаз твоих. уставший, ноги не держат, плетусь по сугробам, упал на кровать, недооценивал грусть, тоску и печаль, и я в начале истории сказал вроде \"да, я знаю\". перерисовывал все случаи жизни, стирал из памяти лету, весну, последние несколько лет. мой завтрак - обед, недоспал и до ужина, и лишь бы сутки хотя бы прошли, считаю дни до весны, второпях недооценивал мощь сознания, и как же радостно было бы снова коснуться тебя или выйти из дома, снова привет и пока, пустые пятницы, паром и дымом встречать из роняющих снег облаков родные дома. наверное, достал уже, да, я себя узнаю и не по фото, а поступкам, поэзия комнаты мутной. я нарисую что угодно тебе, смотри, считай минуты. до встреч и снова вдвоём. но лучше алкоголя лекарства на время и нет, нету как жизни в моей голове в эту субботу. нету и больше радости без стакана кофе, но только с тобой. обои порвал в углу спальни, а я, наверно, устал умирать. воскресну в виде ветра, и в волосах твоих путаться буду. буду я ждать шёпота трубкой новой. пересмотрю на себя изнутри, смотри, гляди - я ведь не существую вовсе. оставил напоследок свои слова, уходящие прозой.