что-то такое светлое, о чём даже рассказывать стыдно, потому что не хочется портить потоки ветра ненужным я не осилил краски синим цветом, вылилось из лета и до сих пор капель собирает осколки.
разными словами красочно описывать боль и на подушке красным, плевки в уголок за диван оставить всё на последок вместе с насморком, буря в стакане, я ненавижу недосказанность и сам не люблю говорить, когда кто-то кричит. ненужные краски на палитре в памяти без скорби находить своё эго, по-новому наблюдать за вечным, молчать. и тихо так, безостановочно, про себя, нудить, зудеть кровью, температура, и под одеялом находить внутренности разве это не то, о чём мечтали Папюс и Лермина Агриппа? я на своём месте, но не сижу на сидении, хоть в коленях подкошенных вовсе и нет правды, сольюсь по ступеням как на каторгу, в путь. буря эмоций под вывесками собирать идеи с мусором, находить себя в каждой луже утром, и в тумане видеть очертания самого важного, погода в минус, а мне лишь бы свой любимый мираж увидеть, и пусть недосказанность некоторых моих высказываний не блещет разными световыми потоками, в воздухе я чувствую холодный запах вечера и поздно, больной, нахожу свои ноги, идущие по тропам, не находящие дорогу домой.