мысли, что в топах висят год от года у поколения сырости в подъездах, рыгания на вписках и звонков бывшим, напившись. признания в любви не на асфальте, а через контакт напечатанные мои причалы скучают по вам, и хоть мои руки мёрзнут, пока я сижу своей комнате, где были описаны тысячи, вписаны и выписаны множество личностей, где на стенах узоры, а на краю сидит недопоэт с небольшим кругозором, с любимой девушкой, которую не забудет никогда, с проблемами вечными, с эхом от переходного возраста, со способностью к чтению, а хуже всего - то, что он бесконечно несчастен, умирая раз каждый, пытается найти выход не выходя из комнаты своей простывшей, пытаясь понять, сколько всего осталось лишнего, у него уже мысли вперемешку с болезненными воспоминаниями, и ему сдохнуть уже пора бы, но в тетради параболы похожи на проблемы-аналоги, и останутся нерешёнными до утра, а там уже и восход, и утром холодный ветер принесёт запах нового дня, всё решится по-новому, но к вечеру опять в безысходность впадёт, как обычно, невовремя...
найти выход, не выходя из комнаты, не дергая задвижку на двери, вяло читая книжки, понимаешь, что жизнь течёт, а ты исчезаешь...