В финале прохода не будет 1ч меня коробит: какой смысл нам бороться когда все летят в коробки каждый день искать проход, но лишь теряться снова снова где ответы на вопросы? опять глубже копать нужно? может их там нет и врать не стоит самому себе мы результат химических процессов и все чему учили все нас в детстве - практически неверно христианство, католические церкви собирают дань на индульгенции хотя не верят сами: бога нет, как жизни после смерти свет в конце тоннеля бесконечен сколько б не горели твои свечи смерть это финал и там прохода нет
в финале прохода не будет в центре лабиринта тебя ждет дубовый гроб, и рядом молоток и гвозди просто забей себя и ты точно все поймешь: на небеса прохода нет и никогда не будет
для любого из нас даже выйти из дома рискованный шаг а вдруг от истомы сейчас ничком упаду, бошкой разобьюсь и никто не сможет поднять слишком рискованный шаг с сотней вопросов искать искать свой росток в небесах но твой росток - пара роз на могиле что не вырастут даже выше забора из гроба и горечь слез не поднимет да и при жизни молитвы никто не услышит за бортом и распятие на шее тебя скорее задушит, чем спасет твою душу серьезно, послушай: прохода не будет не важно: сейчас или завтра ты сдохнешь, но точно не будет и наше поколение уж слишком инфантильно а таких как я раньше в кострах сжигали за то что рай сжимали в бошке почти не говорящей массы ведь это все как два плюс три равно шести - я подаю неправильный пример но на Земле Грааль и не горел и верить в мифы - глупо но, если б все не верили, то в мире ступор вечный был бы где правит нашим видом скупость.
2ч кем бы не стал - все неизбежно смерть отнимет я проебал себя в бутылках и вечность в сигаретном дыме гонор бьет по глазам, под ним я упаду и рядом будет лишь твердый асфальт все также душит нищета? хоть сильно молимся но мне нужно активов больше, и я в активном поиске все эти речи не о добром и я думал хватит сил мне на Эскалибур, но меч то Гриффиндора и я точно не достоин: бесконечна моя гордость но когда-то точно разобью свое сердечко в твои ребра и после измеряю мили в литрах, мир свой в литрах и после как Кобейн - я подросток, влитый спиртом и больно в венах но я прошу, убей меня наверняка если я в вашу любовь поверю напрасна моя юность, надежды больше нет и все эти песни - ода смерти, их спою бошкой в петле
3ч мечту свою сожги: ты не способен встать на ноги и ползая по полу говоришь про половую жизнь никто помочь тебе не смог мои треки сводит сам господь - это небесный свод фак тебе в лицо - так я объясняю на пальцах: и мне никак не остаться здесь победителем: я не стою короны ведь минусов моей личности хватит на сотни альбомов и да, все прочили провал, но точками роман не кончится покуда муза манит к творчеству и я не стану, как дубликат но будто ставлю общество на кон, играю на публику ублюдков, что в комментах рвали рожи опускаю головой под гильотину и забиваю бошки до финала мы добрались, путь мой дальше, долой хасл и я не гений, нет, не англичанин, но мой дом - хаос (house) я бегу вперед без остановок и кровь из носа брызжет мой хап в кабриолетах, ведь от него сносит крышу тех кто пиздел без умолку в тех же комментах - одолели у вас по гороскопу пустота по тексту - оппоненты - водолеи тебе вообще лучше убиться сразу ведь на твоем блестящем смокинге прекрасно смотрится кубинский галстук и все, что я могу сказать тебе: прости прощай недопоэт, это не твой Калиф на час и да, я то ли чертами изрезан, то ли чертовски раним и на грани но твой рэп - литургия, а мой - он в ногах из крови пентаграмма если продолжишь петь ради респекта, то прости но твой хип хоп так и останется на скамейке запасных или избавь от оков свои мысли и внутрь себя самого совершив обратный поход ты поймешь лишь одно: в финале прохода не будет