Что правда, то правда - хотели жить лучше, Но тут вообще че-то не Беловежская пуща. И не со временем в ногу идущих Затянут с потолка скоро свинцовые тучи.
Может это все не про меня, а просто минус в тему. Кто тебе потом нарисует RIP'ы на стену? Допишет старые демо, найдет новые факты: "Он походу все знал, но не рассказывал правды".
Мам, прости, я учусь на своих ошибках, Тут почва зыбка, но я привык так. Меня снова дурманит аромат фиктивной свободы, Где нет места любви и нормальной погоде.
Я могу написать бред и это будет грустно. Грустно от того что бред или грустная музыка. Я держал туз в рукаве, скелеты в комоде и чувствовал, Как река превращается в старое русло.
Я понял нет смысла писать всё о важном чем-то, Однажды и мне непонятно будет о чем там. И я решил не морочиться, что прийдет в голову, Ведь свои нервы беречь надо с молоду.
Кто-то любит подслушать, что здесь творится. Ходят слухи, и как бы не дать им развиться. Кто-то запалит тебя пьяным где-нибудь в клубе, Сфоткает на телефон, охуенно же будет!
Они угощаются, угощают и чокаются, Прощаются как навсегда и друзья если че так, Тебя выкинет киргиз за МКАД, спиздит мобилу И никто не узнает, как это было.
Подними выше голову. Знаешь как это будет. Нравится внимание - подари его людям. Научись продавать себя, оно того стоит. Все обожают новости, как "титаники" тонут.
Суки постонут, потрогай их пальчиком, Пока все шансы есть еще не стать неудачником. А ей удачно там, будет что начесать подруге. Причешись нормально, тебя же знают в округе.
Бегаешь вроде по кругу, но падаешь с лестницы. Когда стал уже раб ты своей же известности. Руки тянутся к тебе, дергают за футболку. Им нужен кусочек тебя, пойми же девчонок.
Не знаю как делают мыло, но веревки вяжут. Не каждому, но пригодятся однажды. И тот, кто собирал твою табуретку, Наврядли знает, что после тщеславия нулевая отметка.
Приготовь свои запасы - зима будет долгой. Вся тонкость ремесла в том, что короткая тропка. Театр смешной, антракта нет. А потом пустят титры, и вырубят свет...
Что правда, то правда - хотели жить лучше, Но тут вообще че-то не Беловежская пуща. И не со временем в ногу идущих Затянут с потолка скоро свинцовые тучи