Она сильна - для неё нет пределов, Для одних - увлечение, для кого то - удел, Въедаясь ядом под материю тела, Лечит как бальзам - своими децибелами.
Первый куплет:
Моя музыка - не стиль, а средство связи, С душой и мыслями, из детства и грязными, Подчас отвязная, не с целью внимания, Она стала манией и меня внимать не умаляю я.
Я не становлюсь лучше, она не станет хуже, Она не спам и мне ей спамить не нужно В ней больше стужи, чем тепла, Вопреки этому: меня сжигает дотла...
Музыка свела с теми, кто сейчас рядом, С ними я готов быть часами к ряду, С ней я нахожусь целыми ночами, Мы все сейчас вместе - и это только начало!
Она безжалостно уничтожает, Мной отчётливо слышную тишину... И безнаказанно цитаты оставляя - Уходит в жёсткого диска глубину....
Второй куплет:
Ноты и строки, среди них фразы колкие, Но ты их помнишь, как свою первую ломку, Как с первой тёлкой на верхней полке, Рвала перепонки, как музыка громко.
Я часто пьяный, но ещё хорошо помню, Уроки фортепьяно, да я музыку дома, Из магнитофона, что часто играла фоном, Что не зазвучит рингтоном из телефона.
Были пластинки Динамик и Чёрного кофе, Слушали папа и мама, а мне было пофиг, Как счас на Тофи, но теперь то я понял, Я люблю музыку, как чики Луи Вьютона...
Ну и видон опять в этот понедельник, Музло со мной по жизни, семь дней в неделю, В эфире теперь, а значит не всё потеряно, Уже походу звучит в моём теле она.