Он медленно шел по этой земле, Проспекты и улицы в серой воде, И в свете витрин, он только один, И город тоскливо ему говорил: Что нету времен и нету идей, И всё, что он видел, лишь сотни огней. Плывущие мимо лица людей, тонули, Как камни, в мраке теней.
Ни денег, ни славы, так день ото дня, Мне кажется верной такая судьба, Политика, войны, ему все равно, И душит усталость в вагоне метро.
Любовь у кого наличие нервов, Любовь у кого все в жизни размерно, Любовь это ад, любовь это правда, Она как болезнь начнётся внезапно.
И с неба льет дождь, ему все равно, Что эта земля, остыла давно, Что желтый фонарь безмолвно горит, Его свет не греет, его свет блестит, Пусть души грустили по желтой листве, Мы грусть утопили в красном вине.