Не отупляемый грязью мыслей и слов своих, Триллионы вздохов назад было всё по-другому: Горделиво молчал, я шептал тайно Богу Молитвы в мир Манящей черни распахнутых окон, По-новому силясь взглянуть, бродил. Тихо полнил мечты смыслом, стремясь сон Запомнить. Уходил ночью. В третьем часу засыпал крепким сном. Просыпаясь через пару часов С первыми лучами солнца, Верил в любовь, Вновь и вновь пробуждая в сознании Образ будущей жизни. Ныне гибнет рифма в угоду строк. Замираю с кофе в три часа. Слышу, бежит в проводах ток. Голос внутри – ему нет конца. Дарил раньше ликам икон огонь. Корит каждый порок и поступок совесть. Неважен Бог, слышит ли он. Даже, если он есть, т.е.
Не смотрю по утрам программу "Вести", Пою песни, когда один. Тошно порой, когда домой бреду, думаю: Даже если гореть в аду Лишь мне одному... Умирать не страшно.