ждать. через тридцать три позвонка, через болезни тысячи тканей и жил гладь. сообщения или звонка. но если они не ранят - ты не жил.
ждать можно через километры и сквозь взмах руки. ты ищешь ответы. примеряешь сюжеты. я жду, когда прекратятся гудки. всё прямее кардиограмма от ночных входящих и ни-ку-да не выходящих потом. и даже не в этом драма. а в том, когда пытается выть каждый хрящик как будто его бьют кнутом, а не проводом от модема. возникает такая проблема... что хотел затянуться, а ты в вагоне для некурящих: вокруг все мечтают сыграть с тобой в ящик - у них для тебя есть все карты. и даже джокер. а ты не умеешь в покер, только в нарды.
вот тогда и приходишь в сознание, что дышишь совсем не свободой, не воздухом, не кислородом, а какой-то горючей массой - весьма опасной смесью из пустоты и лести. прокручиваешь на "repeat"е одну и ту же песню *через наушники в душу ко мне не лезьте! неугомонный зритель! я еще немножечко подышу, вы уж потерпите.* в этой песне давно нет слов, как и в тебе совсем не осталось основ. равный счет. "Еще!" жизнь кидает тебе горстку снов и снова сдает. но уже себе.
"...вы знаете время прибытия на вокзал? нет-нет, подождите, я не всё сказал...
когда остановка? до ближайшей станции сколько?" вскрывая панцирь, вмиг станешь наживкой чьей-то чужой ошибкой, облаченной в перья. будешь ломиться во все открытые двери *может, что обломиться и получится верить* в то, что тебя еще ждут. тут.
через километры и годы. и что дышат не пустотой, а свободой, той, которая за окном. и хоть изредка смотрят на отражение неба в лужах. отголоски ветра звучат в головах и душах, не в оболочках, заросших стеклом и зрачках, опылённых льдом.
только ждут не коннекта и даже не запечатанного конверта, а твоей теплой живой руки и того момента, когда, наконец, прекратятся гудки.