Пыльные дороги, города вечно немого, Грустные лица без жизни, Боятся выйти из дома, Перебирая слова нас убегая от тени, Люди душат их души, рядом не с теми. Я назову его дом, а ты городом пыли, Мы ищем краски постоянно вырываясь из гнили. Здесь дружбы нет, а если вдруг найдёшь цена и грош, Скажи,что я не друг, а недруг и больше нетрош, И тот кто видел в тебе жизнь и занял в сердце место, Скажет,за спиной,что не любил, что ты бесчестна. Но я люблю этот город, где будут ждать домой,где мой подъезд, где жизнь не рай и трудно быть собой. И ты как пёс, летишь в тепло, назвав собаку шавкой. Она хотела просто есть, сейчас умрёт под лавкой. Ведь человек творец судьбы, а мы же не поэты. Я не найду здесь смысла, в чём виноваты проспекты?
(2 раза) В чём виноваты улицы, Люди не знают им цены, Наш город питается былью, В глаза засыпают пылью.
Эти улицы убьют тебя медленно, постепенно, Не верь мне,но поверь в это, По вене эта кровь, что уже заражена, А я всё так же продолжаю об этом читать, Под бит и ты подбит этим миром тоже, Я больше не хочу так жить, да и ты может, Но не можешь и нас уже не изменить. Всё что осталось это класть истину на бит. Мобильный мой и наушники в уши, Всё что осталось мне это музыку слушать. Моё оружие и мой щит, мои слова, И пока я звучу вам меня не сломать. Мать вашу,она всё так же ломает судьбы. И больше я не слышу во дворах"пасуй мне". Теперь лучше не суйся, а то зарежут, Теперь только кровь, боль и на зубах скрежет.
(2 раза) В чём виноваты улицы, Люди не знают им цены, Наш город питается былью, В глаза засыпают пылью.