В ней нет кондукторов, что снимут За проезд с вас последнюю куртку. Нет инструкторов с их профессиональными шутками, И продавцов незабудками, тут нет. Нет министров, пожарных, иллюзионистов, Тех которые быстро вас обчистят, Нет дворников с мётлами, слесарей-монтажников, Чиновников продажных нет тут даже. Музыкантов-гениев, учителей пения, Поэтов, сейчас пишущих стихотворение, Секретарей, спортсменов, президентов, Мэров, губернаторов вовсе нет тут. Микробиологов, саентологов, И еще куча профессий рифмуется на \"ологов\", Проституток нет, их и не вспомните, Кто же, черт возьми, есть в этой комнате?
Нет девушек с обложек с голыми ножками, Что вон из кожи лезут, чтобы не быть в прошлом, Учителей дотошных, тренеров жестких, Которые точно сделают из вас звезд блин, Коммунистов нет и демократов, Что им надо тут, ведь здесь нет их электората, Ни богатых нет, нет и бедных, Ни загорелых, не бледных нет здесь совершенно. Нет фанатов футбольных, маньяков сериальных, Бомжей обездоленных, товарища Сталина, Нет смысла сокрального, глупости нет, Картин шедевральных не висит на стене. Жертв испуганных, НЛО похищенных, Вроде трупов нет и мертвецов оживших. Вы спросите меня, ну кто же здесь есть? А здесь просто я со своей самовлюбленной песней.
В этой комнате просто я Со своей самовлюбленной песней.
Да, я посвятил себе песню, чо нельзя, блин Чо завидно, хотите, чтобы я раскаялся? Да щас! Мне нравится, что я такой офигительный, Достопочтительной крутой музыки родитель. Уже четвертый альбом в инет выбрасываю, Чтобы все услышали, какой Френетик классный, Но всё напрасно, никто не верит в сказки, И супермузыка быстро забывается. Ну и кто же он, вот ведь Боже мой, Для кого же я этот год, лез из кожи вон. Слушатель ждет транса, или хэвиметалла, И именно в этом проблемы и беды конкретные, Поэтому в комнате, где никого нету, И меня скоро не будет, я исчезну, Будете знать, как бесполезны Песни без души, идеи, коих бездны