Я в совокупности куплетов - генератор сюжетов, На правах тупости идей, но гений падок кометой. Я реставратор у целок, я хрестоматия певчих загонов, Тонко их троллил, где вместо матов кипел сдвиг по фазе, Без мазы, заразой заражал мразей, Но завязал зовя зал, заря зажала свой запал. И я запомнил слова, что я игнорил тогда, И что идеи в русском репе, лишь три тонны говна. Не все грехи согрешили - выебоны не прячут за маской, воду лили. Геноцид мыслей, чтоб не порочить загадку мёртвых мифов. Скажите, кто из вас способен больше, чем на баттл? Все ограниченны в возможностях и потакают всем, Что они лучше всех, у них прущий реп, Судьба наградила их победами, Лелеяли успех, но у подножья моих камелотов целовали мой след. Бред - не видеть в этих словах упрёки, Мой голос сексуальней, чем все твои тёлки.
Но всё-же урод, вас уродовал безвозмездно, Тонут в тревоге, но выебать бесполезно. Тоненький повод, и ваш реп стоит на месте, Кружит вам голову страх, скрипит на нервах.