Пустота. И он запутан в паутине одиночества, Кто он? И не важно его фамилия, имя и очество, В толпе он белая ворона - отбросок общества, Кинут в чёрную дыру, помогает лишь его творчество. На едине сам с собой ведёт монолог, Нет, не псих, но верный путь свой найти не смог, И не найдёт, он будет одинок, один я пророк, Пустая квартира, суицид, нажал на курок. Писал стихи, чтобы забыть о муках, забыть о всём, Задуматься о смысле жизни, о чём-то своём, Но становилось ему всё хуже с каждым днём, Одиночество добило его, подожгло огнём. Он сирота, с рождения родителей лишён, Жизнь без друзей и близких, не раз был нарушен закон, Был заперт в замке замок, был замкнут в себе, Но лишь сам он виноват в своей судьбе.
#2
Рот превратился в пасть, с оскалом волчьим, Одиночество догонит, каким бы не был ты гончим. Пара выстрелов и барабанит кровь по полу, Болеешь за победителя? Ты подобен глору. Замкнутый круг, заперт, но вдруг, нет горя, Смышлённый друг, нашёл тебя и отпер, вот блеск моря. Ты вроде бы не сам, вот же он, ты видишь выход, Проснулся в поту, это лишь сон, поймите вы хоть
#3
Да, я остаюсь на месте, В этой песне, в своём кресле, Затянут в клешни, будто грешный крестник, Потеряна местность, был глуп наместник, Сейчас поник, и оказался вдруг безлик. Тот крик, что так давно уже завёл в тупик. Хотя и был умён, Не погодам, и повод дан, взять силу в свои руки. Скитался от скуки, дрожали уж руки от муки, "Что с ним не так?" - он слышал в след, по коридору стуки От каблуков на первом этаже и прочие дурные звуки, Замучала безсонница, Уже которую неделю. Он так устал, в руке уж точно не синица, И нету никакой связи, как между летом и метелью. На улицах изобилие разорванных книжных страниц, афишь, о розыске убийц, Подделок плащениц, гробниц, древних виселиц и золота крупиц.