Залы заполнялись пустотой, пока мы Живо умирали, заполняя тексты эпитафий. Мы вперёд идём, чтоб вынесли вперёд ногами, Лапы к небу поднимая, спрашивая: \"Что так небо давит?\" Мы подарили вам песен тома. Вы проорали неуклюже несколько мотивов. И вряд ли сорванные звуки залетят в дома. Каждому чудаку для чуда этого хватило. Я противен на вид. Будто ребёнок - подбит, Полёты эти выставляя напоказ вам опять под бит. Вместе с глазами широко я раскрываю душу, Но темнота пустого зала всё душит и душит. Эти концерты пролетают мимо вас, А мы всё думаем, что пишем не треки, а бомбы. Я приглашу ещё одну пизду потанцевать не вальс, Но нас не запомнят - концерты для комнат.
Подняты руки, и залы забиты. Глушат мотивы, и слепят софиты. Строки растают на чьих-то ресницах, А нам хотелось верить, что это не снится.
Залов пустота не обесценит наши чувства. Знал бы, просто так не лез бы в память. Наедине с собой сравню, кем стал и кем хочу стать, От этих выводов на душу камень. В душу - шипами. Надушенная шмара выдавит натужный стон. У них всё просто и цивильно так - под ужин стол. Мы разные и в комнате больше не кружим, стой. Альтернативы мало. Я себе не нужен - сдох. А в мысли лезет серость. Тут все эмоции мои теперь поправит ксерокс. Вы подпевали, подбивая выдавать эти концерты, Но нам привычней под гитару где-то в центре. Нас не запомнят, мы и не стараемся особо. Особы скалятся и всё это знакомо так. Куда важнее мне впитать эти неба красоты. Наши концерты - не больше, чем для комнат кайф.