На улице февраль. И он уже не так горяч, как будто бы май... И мы стали совсем чужими еще не прощаясь. Умирали слишко долго там, Сонные кварталы будили с крыш, Какое им дело вообще до нас? Тише, тише, тише... Фотоальбомы, все из окна вон, То, что осталось - в мусоропровод. Ценные майки и подарки увезут на мусоросвалку... Ничего не осталось, Мы совсем чужими стали... Но я промолчу, Ведь я мог сказать еще многое.