Мы от природы пленные, мы – люди-манекены, Нас при родах из утробы выселяют в тело бренное, Шаблонами мышления ставят пломбы нам на шлеме - Лишь бы не распутали клубок меридианов времени. Вся наша жизнь, по сути, - конфронтация материй, Где же тот верховный Босс, что всеми акциями владеет?! Мы – «Белые воротнички», но к этому миру не пришиты И как лунатики во сне – не знаем, зачем сюда пришло то?! Из ничего ничто и наша судьба – небытие, Мы в ожидании суда, как проведут следствие по телу. Мы выжидаем, чтобы нам всё детально изложили И ежедневно на парковке ждём «Бога из машины». Нам три метра над небом, ой, нет, два на глубину – Когда заляжем мы на дно, от всех проблем, нас помянут. От нас останутся открытки в редких фотоальбомах, Где Люди-манекены реинкарнируют в фантомов.
Мы от природы пленные, мы – люди-манекены, Нас при родах из утробы выселяют в тело бренное. От нас останутся открытки в редких фотоальбомах, Где Люди-манекены реинкарнируют в фантомов.
Мы от природы пленные, мы – люди-манекены, Нас при родах из утробы выселяют в тело бренное. Останутся открытки при жизни после мёртвых, Для тебя Post Scriptum - Post Mortem.
Кирилл True
А я проснулся, и лежу в своей кровати, Слушаю песню, которая играет по радио, Лежу, и тут мне в голову, пришла мысль тупая, А что если все люди не те, кем были ранее.
Что если я один на этой планете безлюдной, И кто-то смотрит, как мне тут круто и уютно, А все люди лишь подделки словно - люди-маникены, Они запрограмированны, делать то, что им велели.
Я подумал вдруг я тоже, из людей не настоящих, И вместо сердца, у меня лишь, прозрачный ящик. Я лишь пещинка в этой, песочной людской пустыни, И таких как я, дофига, как хачей в россии.
Мы не кто есть на самом деле, мы подброшены, Мы не те, и не с теми делим постели, всё было ложью, От нас останутся открытки в редких фотоальбомах, Где Люди-манекены реинкарнируют в фантомов.