Мы от природы пленные, мы – люди-манекены, Нас при родах из утробы выселяют в тело бренное, Шаблонами мышления ставят пломбы нам на шлеме - Лишь бы не распутали клубок меридианов времени. Вся наша жизнь, по сути, - конфронтация материй, Где же тот верховный Босс, что всеми акциями владеет?! Мы – «Белые воротнички», но к этому миру не пришиты И как лунатики во сне – не знаем, зачем сюда пришли то?! Из ничего ничто и наша судьба – небытие, Мы в ожидании суда, как проведут следствие по телу. Мы выжидаем, чтобы нам всё детально изложили И ежедневно на парковке ждём «Бога из машины». Нам три метра над небом, ой, нет, два на глубину – Когда заляжем мы на дно, от всех проблем, нас помянут. От нас останутся открытки в редких фотоальбомах, Где Люди-манекены реинкарнируют в фантомов.
Мы от природы пленные, мы – люди-манекены, Нас при родах из утробы выселяют в тело бренное. От нас останутся открытки в редких фотоальбомах, Где Люди-манекены реинкарнируют в фантомов.
Мы от природы пленные, мы – люди-манекены, Нас при родах из утробы выселяют в тело бренное. Останутся открытки при жизни после мёртвых, Для тебя Post Scriptum - Post Mortem.